Los cuatro lienzos; convertidos en cuatro paredes que me rodean y encierran sin derecho a salida.
El aire está recubierto por una mezcla de acuarelas, témperas y óleo.
No puedo escapar, los colores me atrapan en una oleada salvaje que me revuelve y maltrata, golpea y marea, pero que su espuma calma mis heridas.
Me agobio y agazapo. Las pinturas me angustian, llevo horas sin parar…
Mis manos están lastimadas de sujetar pinceles de todos los tamaños que ya se han convertido en mis dedos. Y mis pestañas, a veces perfilan pequeños trazos de acabados insignificantes, pero que sin ellos faltaría algo.
Una suave brisa se cuela, aun no sé por dónde. Arrastra un aroma indescriptible, me hace sonreír al sentir que aun existen olores más allá de lo acrílico, sin embargo, me trastorna por lo mismo; como un fuerte choque contra el suelo y lo real. ¿Pero todo esto se trata de algo verídico?
Comienzo a sentirme cada vez más como parte de un retrato, no por la belleza que puedan plasmar los míos a los que tanto tiempo dediqué, sino porque soy incapaz de mover un solo músculo.
Me percato de que mis brazos son ahora finas huellas al aguatinta y cualquier ademán de ellos imposible. ¡Condenada a estar para siempre en la misma posición!
Debería trazar una puerta por la que fugarme, pero no me queda con qué luchar, solo una paleta a mis pies inmóviles.
Pasan los segundos. ¿Qué es esto…? ¿Una… capa de barniz?
Se termina el cuadro, un cuadro del que ahora formo parte y en el que me han apresado.
He sido confinada a una obra de arte.
